(-Hoy de nuevo;

-Hoy, de nuevo;

-De nuevo, hoy;

-De nuevo (es) hoy;)

como tantas otras veces

 (ya sería un hábito)

reniego de mi sentimentalismo, 

egocentrismo,

mariconería insoportable,

de esta tendencia a 

-inevitablemente- 

hablar en primera persona 

y a manchar <lo que quiero decir>

con <lo que siento>.

Si no lo siento, no lo digo.

Si no lo siento, ni siquiera lo pienso.

Yo pienso sintiendo,

esa es 

mi inteligencia,
mi frecuencia,
la manera en que me habito 
y de la cual reniego

pero que no puedo abandonar.

(Wara wara 

yo de nuevo hablando de mí)

Para convivir con esta autorreferencialidad, 

podría repetirme insistentemente

(dos puntos) :

• que yo no soy un yo definido y concluido

(pensarme más agua de río que de fuente de jardín, 

circulando estúpidamente)

•  que quizás soy una voz imposible, proveniente de quién sabe dónde,

la cual, debido a falta de amigos-íntimos,

 murmura en juego 

diálogos consigo misma

(¿será incapacidad, soberbia o miedo 

lo que me impide invitar a otros interlocutores?)

• que poco y nada importa  ese yo

 (que se refugia cobardemente 

en el adverbio "personalmente" )

porque yo nunca soy ese-yo-que-habla,

soy un personaje que escribe, 

un invento de la ficción y de la poesía,

una selección de palabras.

Un juego de niños que se prolongó

demasiado.

Pienso que este no es el juego que quiero,

pero siento que quiero seguir jugando.

*

No pude 

ni podré 

encontrar/me en las palabras.

Escondida.

Encerrada.

Capturada.

Renunciar a la búsqueda

o a la construcción 

o a la cacería despiadada

de mí-misma

en la escritura.

(cambiar el juego, 

es eso, 

cambiar el juego)

Escribir 

desde la impersonalidad.

Con una mirada cínica,

de superada,

insensible.

(o intentarlo)

Escribir

 no como una confesión

sino como una mentira,

como si usara máscara y armadura.

Decir yo y dejar de creer en el yo

¿Es genuina esa impersonalidad?

 ¿Es posible?

¿Podemos salirnos de nosotros 

a la hora de 

hablar, escribir, pensar, vivir?

¿Estamos 

en nosotros

 como para poder 

salir de nosotros? 

¿Somos nosotros 

una cosa identificable

o 

un lugar transitorio

(momentáneamente poblado por el lenguaje)?

La voz que habla, 

en un lugar de paso, 

muestra la mirada que se tiene,

(el vistazo que se echa) 

en un momento determinado

y que luego deja de ser

y que es 

siendo, 

y dejando de ser>

La voz imposible, pero paradójicamente presente.

Acá está.

(La escritura como juego:

jugar con las palabras

o que las palabras jueguen 

con <lo que voy siendo>)